Aún adolescente intentaba el oficio de escribir, y Erasmo, mi tío paisa, me insistía en que optase por temas menos complicados que las intrigas de militares que me había dejado la reciente lectura de El otoño del patriarca. «Escribí sobre lo que conocés», me insistía cuando escuchaba en la mesa mis interminables anécdotas de la casa de mis abuelos en San Roque. Pero una cosa era hablarlo, y otra muy distinta, escribirlo. En alguna noche me fluyó una historia que me contó mi hermano Julio sobre su niñez que llevé a la máquina de escribir casi que textual. Erasmo esta vez asintió y me escribió en aquella hoja que aún conservo: «Has encontrado el ritmo, muchachito». No obstante, la fórmula mágica no era tan evidente. Sin la disciplina adecuada, y la segura decepción para Erasmo, fui abandonando mi sueño de escritor de literatura y apenas de manera esporádica y durante treinta años he estado produciendo una que otra historia. En alguna ocasión quise participar en una convocatoria y la recopilación de mis obras resultó en una inesperada antología de historias familiares sueltas, que dejaron entrever lo que Erasmo había planeado. La armé con fotos del álbum de los personajes en un PDF y la titulé Historia familiar. Me cabe la satisfacción que Erasmo la conoció y leyó mucho antes de morir. Este conjunto de historias sueltas, más otras de mi más reciente reencuentro con la tierra de mis abuelos, componen estos relatos que, sin mayor pretensión sociológica, representan ese particular tono y ya casi desaparecido acento de mi Depresión Momposina.
While I was still a teenager, I tried my hand at writing, and Erasmo, my paisa uncle, insisted that I opt for less complicated topics than the military intrigues that the recent reading of The Autumn of the Patriarch had left me pondering. 'Write about what you know,' he insisted, listening at the table to my endless anecdotes from my grandparents' house in San Roque. But it was one thing to speak about it and quite another to write it. One night, a story that my brother Julio told me about his childhood came to mind, and I transcribed it almost verbatim on the typewriter. This time, Erasmus nodded in approval and wrote to me on that sheet of paper that I still have: 'You have found the rhythm, little boy.' However, the magic formula was not so obvious. Without adequate discipline, and to Erasmus's disappointment, I sporadically abandoned my dream of writing literature, producing one story or another over the course of thirty years. On one occasion, I wanted to participate in a competition, and the compilation of my works resulted in an unexpected anthology of loosely connected family stories, which hinted at what Erasmus had envisioned. I put it together with photos from the characters' album into a PDF and titled it 'Family History.' I am pleased that Erasmus knew of it and read much of it before he died. This collection of loosely connected stories, along with others from my most recent reunion with the land of my grandparents, comprise these tales that, without much sociological pretension, represent the particular tone and almost forgotten accent of my Momposina Depression.
